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Satané foutu connard !
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Saut à l'élastique
Qui voudrait la perdre ? Les fuséesles idéestoujoursplus hautfont une brèchedans la cavernevers l'inconnu. Il en revientles retombéesqui nous ressemblentsouffrance et mort. Toujours s'attacheà notre terrel'inséparablemobile et pâleombre de l'homme. (Jean...
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En avoir ou pas
Mille éraflures grises. — Quelle idée avez-vous du succès ?— Avoir suffisamment triomphé dans la vie pour ne pas dépendre de ce que les autres font de leur téléphone portable. (Manuel Vasquez Montalban, Le Prix)
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Faune
Tout dans les livres, rien dans la maison. Je souhaite dans ma maison :Une femme ayant sa raison,Un chat passant parmi les livres,Des amis en toute saisonSans lesquels je ne peux pas vivre. (Apollinaire, Le Bestiaire ou Cortège d'Orphée)
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Question de confiance
Tu m'as déstabilisé. Ce qu'on est, c'est ce qu'on pense involontairement, et qui nous guide au moment où nous nous croyions perdus. Pensées-oiseaux. (Georges Perros, Papiers collés)
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Fils d'antimoine Il y a un grand plaisir — immense — à être lucide, à jeun, clair, là. Un autre, à être saoul, fou, démâté, quoique toujours là, de même. Tout est là. (Georges Perros, Papiers collés 3)
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Préhensile
Machinalement, en transit. Je peux te voir encore : un écho,palpable par mots-tactiles sur l'arêtede l'adieu. Ton visage s'effarouche sans bruitlorsque d'un coupil devient clair comme lampe en moià l'endroitoù l'on dit au plus douloureusementJamais. (Paul...
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Rien de rien
S'il te plaît. monte du mensonge de nonune vérité de oui(pourtant rien qu'elle et quiest sans limitation) démontrant aux simplets(tel moi l'hiver)qu'espritet matière grise unisne valent pas une violette (Edward Estlin Cummings, 95 poèmes)
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Main
En quête d'une éponge douce. Une fois,je l'ai entendu,il lavait le monde,non vu, à longueur de nuit,vraiment. Un et Infini,anéantis,disaient Je. Lumière fut. Sauvetage. (Paul Celan, Renverse du souffle)
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Liseuse au point de croix
Je pense parfois que les bons lecteurs sont des oiseaux rares, encore plus ténébreux et singuliers que les bons auteurs. (Jorge-Luis Borgès)
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So what ?
parfois, on ne sait commentune clarté mûrie dans la chaird'une longue leçon de ténèbreséclôt et l'esprit peut toucher un instant ce que ni mots, ni musique, ni rienne peuvent imaginer, ni dire — (Lorand Gaspar, Patmos et autres poèmes)
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Pop up
Il n'est pas encore temps, ah nonNi pour l'oubliNi pour les échardes, ni pour le soleilNi pour la devanture des prisons
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Ego
Je veux un MOI un Moi acceptable sortable, un Moi crédible compact définitif, un Moi à ficher à côté de la boîte aux lettres d'un bon coup sec. Et passer à autre chose.
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Murs blancs
Y promener ma bulle ?
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Acharnement
Pixel de pixel ! Mais c'est bien sûr ! L'acte d'amour et l'acte de poésie Sont incompatibles Avec la lecture du journal à haute voix (André Breton)
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Pierre d'or
Ma maison est le silence. Écoutedans le silence,il n'y a pas de silence :les ongles,le mur. (Paavo Haavikko)
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Paris, appétits...
Elle n'a pas fini de m'étonner.
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O
Presque un spam. Si je ne t’écris pas, mon bon, c’est que je n’ai absolument rien à te dire. Je m’oursifie et m’assombris de plus en plus. (Flaubert, Correspondance)
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N
Muser au bord du golfe. Je secoue l'arbre nuitier :Les étoiles tombent dans mon drap, Ô la !Je les tâte du bout du pied,Je les mange de mes yeux,Couche avec moi si t'en veux. (Henri Pichette, Les Épiphanies)
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Une voix
Je te téléphone, ce n'est pas normal que je te téléphone. Devant moi le cheminEn pente douce dans le soir.Hier encore, épris,Il disait : « ne m'oublie pas ».Aujourd'hui il y a le vent,Et les cris des bergers,Et des cèdres tourmentésPrès des sources pures....
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Une peccadille
Gêne, embarras, déboire, tracas... Mais d'être inconsolable, et dedans sa mémoire Enfermer un ennui, N'est-ce pas se haïr pour acquérir la gloire De bien aimer autrui ? (François de Malherbe, Consolation à Monsieur du Périer)