Un peu de poussière sur la langue. Telles des cases de mots croisés, les fenêtres de l'immeuble d'en face se dessinaient dans la nuit. Elles comportaient de nombreuses lettres. Victor contemplait ces témoignages de vies ordinaires. Il était triste mais...

Rien de rien R.M. — [...] Mais si nous revenions à Psammenitus ? M. — Ce n'est plus Psammenitus qui nous intéresse... R.M. — Mais bien plutôt le moraliste qui s'étonne de Psammenitus ; le spectateur, disions-nous... M. — Qu'avons-nous donc découvert de...

Chausser ses patins et dire zut aux pointillés. Je suis le plan, je suis L'étendue, l'ouverture,Le libre aller-venir. Mieux que la droiteOu que la sphère,Je dis l'espace. Je suis en faitL'espace illimité. Je suis pour tousVos possibilités. Je tiens l'espace...

de... Un jour de plus offert :Jour de volet ouvertSur le temps d'après Pâques.Sur le sang renouvelé— rosées, pavots, buissons —,Offrande d'un jour de plus À la vie invécue. (François Cheng, À l'orient de tout)

Monstre, fleur ou gargouille Mais, dit un ange,puisque, paraît-il, l'homme esta) formé à l'image de Dieub) mortel, périssable, limité, et pour tout direUn peu stupideEt qu'entre ces deux propriétés il y aincompatibilitédonc l'homme n'existe pas. (Jean-Paul...

Désordre et poussière La feuille de papier blanc et le parfum de ta peausont assez de matière pour un poème immortel.La feuille de papier blanc et le parfum de ta peausans crier gare se dissipent dans le ciel. (Pentti Holappa, Les Mots longs)

Je voudrais bien voir ça. Le dragon, mon contemporain, m'a dit que les phrases agissent comme des formules magiques. On les compose vaille que vaille et on les range en pensant qu'elles pourront servir un jour. Commençons par ne parler de rien, nous finirons...

Rien d'autre à ruminer Nos noms nos mots nos herbessèchent en un vocabulaireque lèche un veau qui a bu la prairienos airs nos béhémoths nos montsépais légers ou lourds mais vertstandis que grisonne l'affiche à la mairieque toujours embuent les haines...

Le Bonheur ne comprend-il plus le français ? Pauvre de moi qui craque en poésie comme la poutre maîtresse d'un château en Espagne. — Non pas ! je suis caryatide. Le poète doit porter la parole, et non être supporté par elle. Ce siècle doit voir les mots...

À partager avec les merles Tout se passe à peu près commesi l'on reprochait à la pommed'être bonne à manger.Mais il reste d'autres dangers. Celui de la laisser sur l'arbre,celui de la sculpter en marbre,et le dernier, le pire :de lui en vouloir d'être...