| Tuer la confiance, en finir.
Et tu finis par ranger le livre, là-haut,
à sa place exacte, ce petit creux d'ombre et d'oubli
comme le coin de terre qui te revient.
Tu reviens toi aussi
à ta place, devant la fenêtre, la table,
ce carré de neige que nul encore n'a forcé
et qui va dans tous les sens comme ta vie
parmi les mots, les morts.
Tu sais bien qu'aucun signe ne guérit de l'absence,
pas plus que le merle en tombant ne renverse
l'axe de la terre, mais tu persistes, ô scribe,
à soudoyer les anges :
un peu d'or dans la boue, dites, que la nuit reste
ouverte.
(Guy Goffette, La Vie promise) | 
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