Du sable et pas de plage

La Petite Marraine voulait voir ce qu'on avait fait de ses sous.

La fuite est verdâtre et rose Des collines et des rampes Dans un demi-jour de lampes Qui vient brouiller toute chose. L'or, sur les humbles abîmes, Tout doucement s'ensanglante. Des petits arbres sans cimes Où quelque oiseau faible chante. Triste à peine tant s'effacent Ces apparences d'automne, Toutes mes langues rêvassent, Que berce l'air monotone. (Paul Verlaine, Romances sans paroles)