Le front dans la buée

baiser papillon


Devant la glace

où croît l'herbe
terre noire
qu'une armure
montre nue

je réponds
au miroir
des mollesses
du coeur

défiguré
je laisse
un espace
dans mes yeux

ma tempe sonne
dans l'air noir
comme une arme
d'enfance

(Henri Pichette, Dents de lait, Dents de loup)